Solo quiero compartir mi nostalgia
con otro cuerpo que sepa doler.
Con un vaso temblando en la boca de la noche.
Con el llanto en carne viva,
la lluvia deshojándome lenta,
y una chimenea que cruje como un animal cansado.

El cielo —azul oscuro, gris, herido—
se inclina sobre mí.
Hacemos camas de espuma,
naves frágiles,
sueños enfermos que susurran:
ya no duele, ya no duele.

Pero mienten.
Todavía la tristeza respira,
todavía el corazón es un pájaro que choca contra los vidrios,
todavía sigo siendo
la ansiedad que no descansa,
el temblor que no se cura.